Chaque fois qu'elle vient me rendre visite, ma mère m'apporte clandestinement une ou deux boîtes d'artefacts divers. Elle me les donne sans dire un mot, jamais nous ne parlons de ça. On me tuerait si on savait que j'ai ça en ma possession.

Des illustrations jaunies et estropiées, de vieux vêtements mangés par les insectes, des jouets brisés et amputés qui n'ont plus aucun sens pour moi, des livres éphémères et dérisoires, des photographies délavées, des bibelots inexplicables, des rouleaux de cire qui craquent de partout.

Mille et une preuves que je n'ai pas rêvé, qu'Ellivret Sam a bel et bien déjà existée, et que j’y ai déjà vécu. Je range tout ça pour des inspections ultérieures. Je ne sais pas exactement quoi en faire, mais je sais qu'il y a là des indices.